Jonathan Doncourt
Les écrivains de l'ombre Oh Africa, je reviendrai, ha yé é ! Sentir ton parfum, fouler ta terre rouge. De nouveau, je verrai les enfants, pieds nus, courir derrière un ballon de cuir usé dans un nuage de poussière mordorée. De nouveau, je devinerai les croupes des femmes onduler sous leur pagne bigarré. De nouveau, là-bas au village, j'invoquerai les esprits sous le feuillage de l'arbre à palabres. De nouveau, j'aurai chaud dans les veines. Alors souriante Africa, tu pourras sous un sourire de carnassier me répéter : " Chaud, chaud, chau, petit blanc, hééééééé! " Allez, petit N'tane, va, dans, danse à l'ombre de mes palétuviers, ha yé é ! Roman
Paul Didi
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Inutile IV La Passerelle Je connais un vampire. Il ne s'agit en rien d'une billevesée ou d'un délire de mon esprit alcoolique ainsi que d'aucuns vont aimer à le penser. Non, je connais un vampire. Un homme affable et sympathique. Certes, parfois, ses yeux deviennent gris, des ailes noires poussent de son dos et son corps devient noir et ourlé de cicatrices. C'est ce que l'on nomme une transformation. Bien sûr, pour vous dire cela, pour écrire cela, il est de certitude que j'ai pu assister à sa transformation. Celle-ci est un cadeau qu'il me voulait faire. Une confiance en moi qu'il voulait signer. Roman
Alexandre Didi
De Toutes Pièces Des cris... Du sang... Des messages... Quels étaient donc ces cauchemars qui perturbaient Wayne, dix-neuf ans, parisien plus ou moins comme les autres ?... Ces messages voulaient-ils dire quelque chose ?... Avaient-ils une quelconque signification ? C'est avec sa sœur, Melissa, qu'il ira découvrir ce mystère au fin fond d'un univers terrifiant et angoissant, où le mot peur prend soudain tout son sens. Un univers aux règles strictes et étranges, un univers où une rencontre peut parfois coûter la vie, un univers entre rêve et réalité, dont les ficelles sont mystérieusement tirées dans un but extrêmement précis... Roman
Définitivement indisponible
Paul Didi


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Inutile III Le Miroir Le froid en son corps... en son corps noir... Les larmes qui coulaient des yeux trop gris... et les ailes noires, immobiles, comme en attente de la prière que lui, le Niepce vampirique, devait offrir à cette femme, morte de ces coups... Immobiles, ces ailes, de la tristesse qui hurlait de la bouche du vampire... ce cri strident... Et cet enfant... cet enfant qu'il avait pensé recueillir. Il n'était pas d'enfant. Il n'était que son esprit fou. Son esprit qui dérapait. Qu'il fut celui de Jean Niepce aux relents d'humanité ou qu'il fut celui de Jean Niepce aux certitudes vampiriques... qu'importait, au vrai. La femme était morte. Roman
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